e di preciso questo:
(pensiero: certo che è ganza questa cosa che a un certo punto i libri ti chiamano, stan lì degli anni sugli scaffali a impolverarsi e intanto ti tengon d’occhio – e io anche per questo forse io fondamentalmente li odio, i libri – poi arriva un giorno che ti vedono cotto a puntino, Dai che ci siamo – ti dicono – dai che è ora, via il dente via il dolore)
Questo libro qui, c’è dentro un’ossessione. Non un amore eh, badate bene: proprio un’ossessione. Di quelle che secondo me c’è più verità, dentro, che non in tutta l’intera vita di un uomo. C’è più verità perché non c’è alcun senso, perché c’è solo follia. Ecco.
Poi ci sono anche un sacco di puntini di sospensione; e una nave da Calcutta a Genova, e un gran chiaro di luna e di stelle da farci l’amore, e del sangue che non ti riesce fermarlo, e l’aria molle, la febbre dei tropici; e una furia, una furia tale, che io l’ho riconosciuta: allora mi sono voltata indietro, ho detto Scusa, scusami. Però, vedi, avresti dovuto spararmi come a un cane rabbioso, anche te, come fanno i malesi. Benedetto ragazzo. Continua →