(perché io tutto luglio ho deciso mi trasferisco entro l’apposita poesia)
(che diosanto è meravigliosa)
«Il nove luglio, una domenica,
doveva essere verso le cinque del pomeriggio,
a Ciola, proprio in cima,
alla casa di Baròus,
ma di dietro, nell’ombra,
tra la siepe, che di là cala giù dritto
nel fondo di Lasagna,
e il muro, che era tutta una verdura,
con un venticello che faceva ogni tanto
un po’ di tramestío tra le canne,
a un tavolino giocavano a tressette
e tenevano i sassi sulle carte
perché non volassero via.
E quando a quello di mano
gli è venuta la cricca di coppe
e tre tre senza danari,
s’è gonfiato un po’, ma zitto, non s’è fatto capire,
s’è accomodato sulla sedia,
poi è uscito con l’asso, e non diceva ancora niente,
ma dalla contentezza
ha dato una botta sul legno
che nei bicchieri il vino ha tremato tutto,
e la cicala sul ciliegio
si è zittita di botto dalla paura.
L’aria allora è diventata così leggera
che sul crocicchio s’è sentito tintinnare
il campanello arrugginito di una bicicletta,
e laggiù, ma lontano,
volare un aeroplano sopra il mare.»
(Raffaello Baldini, Lói (Luglio), in La nàiva, Einaudi 2003)
E’ nóv ad lói, ‘na dmènga, | e’ gév’ès vérs al zéinch de dopmezdè, | a Zula, própia in zéima, | ma la chèsa ad Baròus, | mo di dri, tl’òmbra, | tra la siva, che adlà e’ cala zò drétt | ad quèll ‘d Lasagna, | e e’ méur, che l’era tótta una vardéura, | s’un vangín che faséva d’ogni tènt | un pó ‘d smasír tra ‘l cani, | m’un tavuléin i zughéva a trisétt | e i tnéva i sas sal chèrti | pòsta ch’a n vuléss véa. | E quante ma quèll ‘d mèna | u i è vnú la crécca ad còppi | e tri tré fal denèri, | l’à gunfiè un pó, mo zétt, u n s’è fat cnòss, | u s’è cònd sla scaràna, | pu l’è scap sl’as, e u n géva ancòura gnént, | mo da la cuntantèzza | l’à dè una bota se lègn | che ti bicír e’ véin l’à tremè tótt, | e la zghéla se zris | la è stèda zétta ad bot da la paéura. | L’aria alòura la è dvénta acsè lizíra | che se crusèri u s’è sintí springnlé | e’ campanèl ruznéid d’na biciclètta, | e alazò, mo dalòngh, | vulè un areoplano sòura e’ mèr.
Tags: poesie, raffaello baldini, sulla via emilia
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